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De nuevo en la ciudad

Ya estoy aquí después de un fin de semana ausente. Espero que no me hayais echado mucho de menos ( bueno realmente sí). Antes de escribir nada contestar el tagboard: Gracias RPcero, se agradece la confianza, y sí gran película.
Troulo: amistad, admiración,... y lo que surja...

El otro día teniamos un concierto como muchos ya sabreís, y finalmente no se hizo. Al menos como tal, estuvimos tocando ( ensayando) pero por diversas causas no tocamos delante de las 200 personas que esperabamos tocar.
En principio podría suponer una gran desilusión, pero no me encuentro decaido. Si acaso decepcionado. Nada traumático.
Esto me recuerda un poco a una reflexión celebre que oí una vez, y que quizás alguno piense que es demasiado estúpida o que no tiene demasiado, en fin que no la lea. ¿Hay algo más frustante que ir paseando por la calle y ver un cartel que pone: Se planchan camisas; e ir esa misma tarde con tus camisas y al entrar darte cuenta de qué esa tienda vende carteles? No os quedeís en la anécdota de las camisas, si no en lo que es la frustración, de esperar algo y que se tuerza completamente. La frustración, qué gran tema. Está claro que hay distintos niveles, por ejemplo mi frustración con lo del concierto no es muy grave, se me pasa en un par de días. Pero cúantos proyectos se nos han venido abajo después de mucha preparación, ¿todo el proceso no ha servido para nada?. Soy de los que prefiero pensar que todo ayuda y da experiencia, nada es malo del todo ( ni bueno del todo), las cosas son como son, es la manera de afrontarlas lo que las hace diferentes.

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