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Sobremesa sefardí

Otra sobremesa narcotica, me sube un calorcito interior, los ojos se me cierran, y una vocecita interior me dice: hace o no una siesta?? Vaya que si hace, pero si me duermo... pierdo toda la tarde.
Así que aquí estoy viendo la tele e intentado pensar en algo que contaros. Se me ocurren muchas cosas, pero ya que sale ahora por la tele, hablare de israel-palestina. No voy a extenderme mucho, porque ciertamente no entiendo nada... la idea general es que se conseguira paz si revientas al otro...Y esa fijación por donde poner la frontera?? Nadie ha pensado que podría no haber frontera??? convivir... es dificil!! ya, ya lo se. Pero se están matando de manera brutal, esfuerzo por parte de todos. De todas maneras, Sharon es imbecil ( ya me he quedado agusto), es un pedazo de nazi, en que cabeza cabe esas incursiones? esa violencia? alimentando el fuego de la ira. Hay veces que pienso que tiene la cabeza únicamente para compensar el cuerpo y que no se caiga de culo. Supongo que la cosa no será tan facil, y será mi ignorancia la que no me deja ver la complejidad del asunto; de todas maneras estoy seguro de que meter tanques en ciudades y disparar a los niños que tiran piedras a los invasores ( si invasores, del verbo invadir ) que vienen a destruir sus casas y llevarse a sus padres y hermanos. Ya me callo, que supongo que no soy quién para opinar sobre tan gran asunto. Pero que quede patente, me parece muy mal.
PD: Que muera Terenci Moix y Sharon siga vivo tira por los suelos la teoria de la evolución de Darwin ( la especie siempre mejora,... si claro...)

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