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Primavera...

De vuelta a la realidad Erasmus, y dejando un poco de lado la actualidad mundial, vamos a centrarnos en la primavera Erasmus. Primavera, obviamente suena a jovenes con un remanente de hormonas y, a los más responsables, a trabajos y exámenes. Todo eso se junta en un clima, que hemos denominado Erasmus en muchos casos, y genera las barbacoas, picnics y demás escusas para quedar a ver a las féminas enseñando carne. Recordemos que en estos paises nórdicos llevamos meses sin ver ligereza de ropa. Claro ante tamaña exhibición de carnes, uno también quiere mostrar sus carnes morenas hispánicas; y un servidor se pone en manga corta. La consecuencia obvia, y que de facto así ha acontecido, es que el sujeto en cuestión, con un sistema inmunológico acostumbrado a las cálidas temperaturas del sur de europa, se resfrie.
Así que aquí me tenéis, en casa, con dolor de cabeza, un tapón en el oido para que no se me enfríe y me duela y pocas ganas de cualquier cosa. La cuestión es que caigo siempre en la trampa de la primavera, ya sea aquí o en Valencia, y todos los años me acabo costipando por estas fechas. Y encima... agobiado con trabajos y preparaciones de exámenes... si es que las enfermedades parecen los festivales de música, siempre caen en exámenes, hay que tener mala leche ( por los festivales digo).

Comentarios

sulaco ha dicho que…
Kike, si no doy señales de vida el domingo es que habré desaparecido entre vapores etílicos. Sólo es viernes por la mañana y ya estoy fatá.
Y esta noche celebraremos el día de la reina. 24 horas de alimentación alcohólica continua con una camiseta naranja.
Quique ha dicho que…
Jolines tio fede que imagen que estás dando!!! Yo el domingo si no apareces llamo la Europol y que te busquen entre las faldas de las holandesas más borrachas. Ale, y yo mientras estudiando...

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