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Ya estamos cerca de nuestro concierto, viernes, unos pocos días y ahí estaremos muertos de miedo, mirando a nuestros amigos vociferar y a nuestros familiares en el fondo de la sala intentando pasar desapercibidos. Nuestra inexperiencia nos hará alguna jugada, algún patinaje ( artístico claro). Una buena muestra de ello, ha sido hoy en el "technical meeting", en el que hemos ido a hacer unos "raiders" ( solo Lord Byron sabe como se escribe esta palabra). Nos hacian preguntas sobre nuestros instrumentos, que más que preguntas inocentes, nos sonaban a preguntas pretenciosas, como a ver si fallabamos en algo. -¿Doble bombo? -No -¿Canta el bateria? -Mmm.. no? - ¿Caja china?- eh...mm... ponme no sé... ¿dos? -Bajo ¿activo o pasivo? - No sé, yo le doy con ganas, pero supongo que todo depende - Tiene pila? - No, es pasivo... ( en el fondo algo me sonaba )... y cosas así. Vale la cosa no ha sido tan así, más o menos sabiamos lo que queriamos, pero se nos ha cruzado por la cabeza estas tonterias. Lo que si es verídico es que un chico a empezado a decir que su bateria tenia: dos crash, dos splash, dos raids, un crash raid, una caja chinca, y una caja sorda ( o algo así). Yo me he quedado mirando a Javi, nuestro bateria, como... que dice este? Existen tantas cosas, nosotros con dos platos somo la mar de felices. Nosotros en nuestra sagrada ignorancia, nos hemos retirado a nuestro antro en donde hemos practicado los ya clásicos temas que tocaremos el viernes. New Punk Youth.

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Sería el crujido de los neumáticos, o quizá la noche, más que la noche la imposibilidad de que fuera cualquier otro momento del día excepto la noche. El abrupto deslizarse del automóvil por aquel camino sin asfaltar, atravesando el polvo en suspensión y moviéndonos a espaldas de las casas que tenían ventanas apagadas de gente durmiendo. Esa gente que se dormía a las once para trabajar al día siguiente, esa gente que encontraba su realización en la jornada de ocho horas y una familia que apagaba su vida al encender la tele. Nos sentíamos guardianes de sus sueños, Morpheos, viviendo lo que ellos sólo anhelaban inconscientemente porque habían dejado de anhelar al tiempo que aprendieron a callar. Colándonos por las rendijas de sus contraventanas para desnudar su lívido, para crispar su aceptación muda de la realidad. Nosotros que mirábamos esas ventanas mientras nos comíamos a besos y nos desnudábamos del todo, anhelando el siguiente beso y el siguiente gemido. Nosotros que eramos los rey...
Aquel lugar olía como un camión abandonado, o al menos eso era lo primero que se le venía a la cabeza al pensar en ese olor a húmedad, a cerrado, humo de tabaco, a sudor y a alguna otra cosa imposible de descubrir. Aunque le repgunaba el lugar no podía dejar de sentir esa suave atracción por ella cada vez que se agachaba y dejaba entrever lo que ocultaba su blusa. Lo había hecho ya varias veces, y cada vez, le daba más la sensación que lo hacía a propósito. Y no porque él le gustara, si no porque ella quería gustar. Era algo parecido a un tanteo de fuerzas, un " a ver hasta donde llego". La música seguía sonando, estallando contra las paredes que temblaban a cada beat . Era un sitio pequeño, oscuro y ruidoso. Pero aun así lograba concentrarse sólo en el pecho que ella movía desde sus hombros, y no en su cara que se perdía en una lluvia de luces multicolor que deslumbraban intermitentemente, y no permitían ver nada con claridad. Él se acerco. - Te invito a tomar un café - No -...
Insomnio devengado de los días que llegarán, que serán inmediatos a mi partida. Que serán los portales de mi viaje al otro lado del océano. Del viaje que no es viaje, si no emigración, porque lo dicen las autoridades, porque lo dice el visado, porque pone Residente Temporal en Chile. Porque me muero de miedo. Porque no sé qué voy a encontrar, pero como siempre tengo la dulce sensación narcótica de que allá encontraré a mi ideal de mujer etérea e ilustrada; como si no hubiese aprendido aun que es mentira. Miedo, también, porque no sé qué voy a hacer con mis días, si podré ayudar, si daré la talla, si no me vendré abajo. Se anda cancerando el alma de vacío, ya sin sentimientos, ni ganas de escribir, ni ganas de nada. Sólo un miedo, que ni siquiera es miedo, que es tensión y desconocimiento. Pero nada más. ¿Irá con los años?